Desafios Literários

Este Natal não é mais um Natal.

Não há natais que se repitam ou que se sucedam.

Quando criança, mais tarde adolescente e já mulherzinha, o Natal era sinónimo de festa, alegria, cor, brilho, magia. O Natal era sempre único e irrepetível! A festa da família, do encontro, do verdadeiro encantamento.

Esta é, por tradição, a época da boa vontade e da harmonia e como gostava que fosse o ano inteiro. Que em todos os dias, ao acordarmos, pensássemos um pouco nos outros, na solidariedade, nos afetos, nas pessoas que menos podem e mais sofrem.

O Natal celebra o nascimento de Deus feito Homem através do seu filho Jesus Cristo, cuja missão foi sacrificar-se para nos salvar. É esta mensagem de abnegação e doação da nossa vida pelos outros que gostaria hoje de aqui enfatizar.

Nestes momentos de Presépio, permitam-me que me dirija sobretudo a todos aqueles que vivem esta Quadra inundados pela tristeza da solidão, do desespero, da carência, da intolerância e da segregação do preconceito, da doença, da velhice.

A todos eles gostava de envolver num abraço solidário.

Para ti, querida e amada Mãe… neste Natal, como em todos os outros dias do ano, escrevo apenas duas palavras: Saudade e Amor.

Se eu te dissesse…

Quando te conheci, não pensei que iria durar muito tempo. Achei que era só mais uma brincadeira e um “tchauzinho” no final. Mas foi muito além do que eu esperava. Até esse dia, todos os homens do Universo, eram iguais para mim, só mudavam de endereço.

Agora vejo que existem exceções e tu és uma delas.

Trouxeste o colorido, o brilho dos meus olhos, o meu sorriso sem graça, minhas bochechas avermelhadas e aquelas borboletinhas no estômago.

Coisas que eu achei que nunca mais sentiria por outra pessoa, a não ser por aquele idiota que só me fazia sofrer.

Enquanto eu olho nos teus olhos, tu colocas a mão na minha bochecha e, logo depois colocas a minha franja que sempre cai no meu olho, atrás da orelha, dando aquele beijo delicado e demorado.

Tu és o único que olhas diretamente nos meus olhos e eu admiro tanto isso em ti.

Já te disse o quanto fico sem graça quando olhas para mim e eu não sei o que fazer e acabo rindo?

E se eu te dissesse que és perfeito?

E se eu te dissesse que te amo e fizesse você me amar.

Eu diria EU TE AMO

Sem medo e sem pensar.

Liberdade é pouco.

O que eu desejo ainda não tem nome

 

Desejo a liberdade

De pensar

De agir

De ir e vir

De ser assim

 

Desejo a vida

Com altos e baixos

Com trilhos e asfaltos

Com sol e chuva

Com amor na madruga

 

Desejo amar

Com simplicidade

Com fraternidade

Com atração

Com paixão

Desejo a liberdade

Das formas

Das cores

Dos sabores

Dos amores

 

É a minha essência, não posso mudar.

Se um dia for diferente, não serei mais eu…

São tantos os vieses que a história da escritora Florbela Espanca propõe, que sem hesitar, logo escolhi, para aqui homenagear, aquela que um dia escreveu Um amar perdidamente…

Florbela Espanca trancou-se no quarto. Já passava das duas da manhã. Que presente poderia ela querer naquele 8 de dezembro de 1930, seu 36º aniversário? Ninguém sabe. Ao marido, deixou a recomendação de que não fosse incomodada até à manhã seguinte. E de fato nenhuma pessoa o fez, nunca mais. Naquela madrugada, deitada na cama, sem haver gestos novos nem palavras novas – como dias antes escrevera pela última vez no que havia intitulado de “Diário do Último Ano”, a poeta portuguesa suicidou-se.

Ao longo dos seus breves, porém intensos, trinta e seis anos, escreveu poesia, contos, um diário e epístolas, além de ter sido responsável por traduzir vários romances para a língua portuguesa e ter colaborado para revistas e jornais.

Exímia sonetista, tendo assemelhado a sua linguagem à linguagem de Luís Vaz de Camões e de Antero de Quental, os seus poemas frequentemente traziam à tona temas como a solidão, a tristeza, o erotismo, o desencanto, a saudade, o sofrimento, aliados à busca incessante pela felicidade.

Dona de um temperamento forte, só fazia o que lhe agradava, principalmente escrever. Ela era incapaz de viver submissa a um homem, por mais que o amasse. Não aceitava que o amor fosse o confinamento da mulher. Mas amar, justamente, era o motor propulsor da escritora. Sentimento este que é agudo na sua obra e inato nos versos como: “Eu quero amar, amar perdidamente / Amar só por amar: Aqui… além / Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente…/Amar! Amar! E não amar ninguém!”

Para Florbela o que importava eram os seus sentimentos, as suas emoções, o seu mundo particular que não suportando guardá-lo para si, explodiu nos seus versos.

Florbela, poetisa, não pode ser separada da sua condição de mulher, das suas paixões, da sua vida, das suas contradições, da sua presença e ausência, seus amores e desamores. A sua única preocupação é ela própria, o amor, a paixão… o querer e o não querer. Essa relação mulher-paixão e a exaltação ao exprimir-se sobre si própria, contribui para que lhe faça hoje aqui a minha singela homenagem.

Considera-se “poetisa eleita” e dona de inspiração e versos perfeitos. Florbela é diferente e mostra-se diferente.

Fernando Pessoa escreveu um poema datilografado e, não datado, de nome “À memória de Florbela Espanca” e a descreve como “alma sonhadora/irmã gémea da minha!”

O culto de Florbela começa nela mesma. Florbela deixa-nos uma obra admirada e exaltada por muitos, mas leva consigo o sentimento e sua figura enigmática, magestosa e extraordinária para todo o sempre. É dela, a melhor definição de quem foi e ainda existe: “O meu mundo não é como o dos outros, quero demais, exijo demais, há em mim uma sede de infinito; sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada, uma alma que não se sente bem onde está, que tem saudades… sei lá de quê!”